Stupeur du bovidé, et celle qui était manifestement sa sœur. Howard était toujours cambré, la bouche vers les étoiles, figé dans sa mise en scène débile qui avait miraculeusement stoppé la charge de l’assaillant.

- Bon, oublie ce que j’ai dit, frérot. C’est juste un guignol.

- Pas commode, ton guignol, répondit le Frison mâle qui n’avait aucune idée de ce que pouvait bien signifier le terme « guignol ».

Demi-tour des quadrupèdes,  moment de grâce, ovation silencieuse de tous les ancêtres d’Octillery pour avoir fait fuir une paire de prédateurs en jouant la dangereuse carte de la folie.

- Mes aïeux. Que suis-je devenu.

En voyant les deux bisons replonger de concert dans l’horizon nocturne, le sentiment de tantôt sur les manifestants qu’il avait combattus avec Vanda s’éclaircissait dans son esprit. La plupart voyous qui n’étaient ni armés ni suffisamment corpulents pour faire face aux forces de l’ordre avaient tenu bon en faisant bloc, peut-être en ramenant leurs proches dans la bataille. Les civils avaient été nombreux à encaisser des blessures très sérieuses, mais le bloc avait tenu, et la Guarda avait fini par battre en retraite ce jour-là.

Une défaite édifiante, dont la saveur était analogue à celle de cette étrange victoire contre ces deux bovins. Une victoire volée, de toute évidence.

L’Octillery prit le temps de souffler un moment. Et puis, comme un observateur semblait le juger à travers les roseaux à plumes, il se permit de l’apostropher sèchement :

- Quoi ? Vous avez quelque chose à ajouter, peut-être ?